La più completa raccolta di fiabe, favole e racconti brevi che parlano di "halloween", tra le migliaia inviate da tutti gli autori di "Ti racconto una fiaba".
In un castello, nella, cittadina di Halloween, tre giovani streghe, non male ed eleganti; compiono riti d’amore e filtri che offrono in ampolle. Tre sorelle molto corteggiate; Esperanta, Miranda, Speranza. Esperanta non riesce molto con… Giovani streghe, riti d’amore
Nelle giornate molto fredde, c’è un solo fantasma che fa sorridere, non fa nemmeno paura si chiama Frolla. Frolla ama molto i dolci e lascia ogni volta una piccola zucca con caramelle alla porta di… Il fantasma che trema dal freddo
Paura del buio paura del lupo
Paura del cielo che si fa cupo
Fulmini e saette mi fan spaventare
A nanna non riesco più ad andare
Orchi e mostri, magiche pozioni,
Strega stregona, strega stregassa
con la scopa nel cielo sorpassa,
con un rombo chiaro e deciso
con tutta l’aria nel suo naso storto e nel viso.
Bella lei gira con il gatto nero:
è la mia strega! Dico sul serio.
Ciao sono io….
Proprio io….
Mi reco alla festa delle zucche e di Ognissanti
e sino a gennaio di lavoro ne mando avanti,
la strega alla festa delle zucche
C’era una volta la Strega Birbarella che viveva nel paese di Semprenotte!
Ma Birbarella era davvero una birba! Ed è per i suoi scherzi che nacque la notte di Halloween il 31 ottobre…
Non ci credi? Ascolta questa storia!
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La strega Birbarella e Halloween
Nella collina solitaria, irta di croci sull’occidente imporporato, dove non odesi mai canto di vendemmia, né belato d’armenti, c’è un’ora di festa, quando l’autunno muore sulle aiuole infiorate, e i funebri rintocchi che commemorano i defunti dileguano verso il sole che tramonta. Allora la folla si riversa chiassosa nei viali ombreggiati di cipressi, e gli amanti si cercano dietro le tombe.
Ma laggiù, nella riviera nera dove termina la città, c’era una chiesuola abbandonata, che racchiudeva altre tombe, sulle quali nessuno andava a deporre dei fiori. Solo un istante i vetri della sua finestra s’accendevano al tramonto, quasi un faro pei naviganti, mentre la notte sorgeva dal precipizio, e la chiesuola era ancora bianca nell’azzurro, appollaiata come un gabbiano in cima allo scoglio altissimo che scendeva a picco sino al mare. Ai suoi piedi, nell’abisso già nero, sprofondavasi una caverna sotterranea, battuta dalle onde, piena di rumori e di bagliori sinistri, di cui il riflusso spalancava la bocca orlata di spuma nelle tenebre.
La festa dei morti // Giovanni Verga
